Mère Morte

Ma racine,

Ancrée au fond de la terre,

Mon port d’attache,

Le Monstre t’a arrachée loin de nous, Mère!

Me voici,

Seul

Seulet,

Voltigeant au gré des vents

Et des tempêtes impitoyables.

*

الرَّجُل العابِر

وقت الغروب.

الشمس الخجولة تستجمع أشعتها الواهنة التي عوض الدفء تبعث البرودة في الجسد ثم بعد ذلك تنحشر متكومة في الأفق البعيد.

النهار يمضي ويأتي الليل.

يقودني التيه اليومي

امرأة تحْت خط الاستواء

قال لي معلقا دون أن تغادرها عيناه:

ـ هذه المخلوقة ليس لها من المرأة شيء ذو بال ما عدا عضوها التناسلي الذي لا يصلح إلا للتبوُّل وشعرها المشعث المنفوش.

قلتُ له:

ـ نسيتَ ذِكر لسانها الطويل...

حاولتُ أن أضيف بعد لحظة صمت:

ـ ومع ذلك...

قاطعني مقهقها:

ـ ومع ذلك فهي تدور... أعرف، أعرف...

الآخَر الذي لم أكُنْه

 

وعلى كل حال فأنا لا أغوص في الوحل أو الخراء. الوحل هو أنا! فكيف أغوص فيه؟ (الخراء هو أنت لأنّ "أنت" هو "أنا"...) تصور مثلا أنني فقط هذا اليوم عرفت كم في عمري من السنين في عيادة الدكتور "موريس" وهو يسألني عن سِني. أعطيته تاريخ ميلادي وترجيته: "قم يا دكتور بالعملية الحسابية، اجمع واطرح وافعل ما شئت ولكن لا تخبرني بالنتيجة أرجوك". ابتسم وقال لي: "عمرك كذا وكذا... آن لك أن تتعقل يا رجُل".

آهٍ لقد شختَ أيها الطفل الأبدي! لم تكن تحس بالزمن وهو يجري، لم تكن تُعير وقتا للوقت الذي كان يأخذك منك ولا يزال. أنت الآن تحن إلى ماض مضى، إلى طفولة مرت في رمشة عين. بك رغبة في أن تعيد عقارب العداد إلى نقطة الصفر لكي تعيد اللعبة من جديد إن أمكن.

تقسم لنفسك بأنك ـ لو تسنى لك ذلك ـ ستنتصر هذه المرة، ستنبعث وستكون واحدا آخر لم تكُنه قط.

- Alors ? On refait le match ?